"Vande Mataram!"
Tout au long de l'essaimage de son buzz, le cri patriotique est la seule qui résonne clairement qu'il perce le martèlement de la pluie et se répercute dans l'air humide, dans la couche de crasse humide qui rend les rues glissantes et brun.
"Vande Mataram!" Ils se lamenteront, ils crient, ils tiennent les uns des autres et d'afficher les drapeaux tricolores sur leurs portes, sur les toits, sur leurs voitures, sur leurs chemises et des chapeaux. Ils mettent d'orange saris et de prier en signe de gratitude pour leur liberté. Ils se déversent dans les rues, ils n'ont pas été autorisés à avoir accès à leur chanter dans des voix fortes et claires. Victoire, enfin.
Pour un instant, rouler le tonnerre masques les hymnes de leur tribulation et de la liberté. Le ciel ébranle tout à coup et se procure un ruban ondulé d'une lumière aveuglante, ce qui rend le firmament une ombre sinistre de blanc et de vert. Il jette une lueur étrange sur une ruelle vide, clignotant à révéler une silhouette petite.
Papier déchiré, bouteilles cassées, des carcasses pourries de fois-poulet cuit, et la litière humide excréments dans la ruelle étroite du-receveur de tous les détritus jetés au hasard sur les fenêtres de l'appartement, qui fuit hors de déchirés, sacs à ordures sans surveillance. Sous le tonnerre et l'enthousiasme débordant dans les rues, le rapide, forte crépitement des pieds chez les rongeurs est à peine audible car ils détalent sous la litière, ce qui provoque des morceaux de ferraille à trinquer ensemble.
Sous même le bruit des rats, une oreille hautement qualifié serait en mesure de faire sortir un son-l'incongru apport rapide et la libération de faible profondeur, l'arrêt, respirations rapides et instable. Les épaules minces de la silhouette doubler au cours sur agenouillés, les jambes pliées, qui presse contre le verre brisé et une fuite un mince filet de pourpre. Les épaules se soulever, la figure sage secoue violemment. Ses bras minces trembler sous le tissu arachnéen de sa blanche kamiz salwar, déchiré et froissé. Elle tient ses mains sous ses chevrotante pliés torse et un embrayages son ventre, on appuie contre le tissu déchiré, qui n'était pas suffisant pour garder sa face interne des cuisses.
Pris contre la poignée d'une poubelle à côté d'elle, un trempage, les volets de menthe écharpe de couleur impuissants contre le vent et la pluie.
Tout à coup, le tonnerre cesse des les haltes averse, comme l'eau du robinet d'une douche-tête est claqué fermé.
"Hindustan, Hindustan!" Les cris des rues persistent avec une ferveur inégalée. "Vande Mataram!"
Lentement, sa silhouette se redresse battue. Levage de l'un des vertèbres à la fois, elle se roule dans une position assise, ses épais sourcils noirs froncés, son nez crochu délicate plissés comme elle appuie sa fermeture poings dans le sol et étend ses jambes. Elle grimace, comme elle met son appartement pieds nus sur le sol crasseux, comme il croque en labyrinthe de matières fécales et de débris pointu. Ses yeux bruns étincelants de fureur et de douleur amère, elle arrache le foulard mouillé d'où il est accroché sur la poubelle. Avec la délibération, elle enroule c'est plis en lambeaux autour de sa tête, la pointe de sa tresse noire à long regardant à travers la fin de celui-ci.
Enfin, elle parvient à s'élever à ses pieds. Elle conseils la tête vers le ciel, le visage reflétant le medley obscure des couleurs il émane. Ses lèvres partiel qu'ils se comportent comme elle chuchote silencieusement. Son chant se fait plus forte et plus fort, comme elle met un pied devant l'autre, marchant avec hésitation dans la ruelle, dans les rues grouillantes.
"Allahu Akbar", elle répète, avec détermination de plus en plus, "Dieu est grand, Dieu est grand."
Sa patrie l'avait abandonnée, elle avait atteint dans son esprit et dépouillé le drapeau qui reposait là d'orange. Tristement, elle a fait son chemin à la foule. Mais la sienne n'est pas triomphe son combat se situe en amont.
"Allahu Akbar", elle chante, et tranquillement, elle déclare: «Vive le Pakistan."